Kiss the girl

Volver a escribir desde la nada va siendo el estado habitual. Por fortuna, ya se cómo vivir con los pedacitos en una Tierra a la que vine a vivir el castigo de otro planeta. La pelea es contra el dolor, que soy yo misma.

Pienso en la Tierra Su gente. Me decepciono. Luego, amartizo

Hay cosas que nunca cambian...No se aprende el arte de ser un buen tirador Lo que sí se aprende es a torear Olé

Es así de irónica la vida. O así de compleja la ciencia, y de imperfectible todo lo que tenga que ver con los humanos. Que justo cuando el mundo se revoluciona (en la mejor acepción de la palabra, no válida para venezolanos que sufren la mentira de una que se pintó como tal) Que justo cuando celebran los físicos que décadas de física de partículas y experimentaciones sin puerto seguro llevaron a acercarse un poco más a la comprensión del Universo, entonces todo eso y tú te presentas indescifrable e incomprensible como el Bosson de los 60. Sólo que a ti no te puedo meter en un colisionador de hadrones para precisarte. No puedo rastrearte las huellas, o mejor dicho, puedo hacerlo, pero al precio de mi sensatez, mi seguridad y de una tranquilidad relativa y recién conquistada. Hubo bossones que también se perdieron después de dejarme sus huellas inexactas, y todo ha sucedido también en la cercanía.  Tecleo con mis uñas fucsia que seguramente admirarías y besarías con la mirada,  y veo

Una vez al mes, o cuando hace frío.O si me desconozco, me desvío o me convierto en una cosa que no puedo definir con mis referencias de 30 O si me desconozco, me desvío o me convierto en una cosa que no puedo definir con mis referencias de 30 años. Salgo corriendo también de mi. Y me consigo con todas esas que huyeron antes de aquí, despavoridas. Todas conversan, confabulan y apuestan. Arrojan monedas por ese día en que se acaben mis retornos Me cobran cuando regreso Y yo las sumo Todas ellas, las que se han ido. Las que siguen adosadas en esta temporalidad Las que prometen regresar y nunca lo harán Las que huirán con una próxima embestida son las que me conforman "Yo las tengo me tienen pero jugamos a las escondidas"

...Sobre las que escribí en 2006 Y que siguen siendo las de siempre; las de ahora. No quiero que me lo des todo, me conformo si adivinas el mecanismo del fuego desde mi nada  No quiero que me fortalezcas, busco que comprendas las debilidades que me pintan de humana  No quiero que borres mi pasado, sólo acompáñame en el ahora como si nos hubiesen borrado el futuro No quiero que me impidas caer, sino que alises mis alas cuando decida levantarme  No quiero que me des calma, aspiro que agites hasta la última célula que se divide en mi sangre No quiero que te derrames como un sultán alegre; me haría bien un poco de ese dolor que me hará saberme viva  No quiero que alejes mi sueño, tanto como que acompañes ese último minuto de aliento que despide cada día No quiero que me oxigenes, cuando anhelo fundirme sin respirar con tus aletas embriagantes No quiero que detengas el sol a mi paso, si podemos contemplar juntos cómo nace la luna No quiero que te quedes para siempre,

Que retrograde Venus y tú te revuelvas Pero que yo permanezca directa y clara

A veces no entiendo nada y prefiero no entender, porque decidí no entender y soy feliz no entendiendo # yomeentiendo

"Yo misma no entiendo mi distancia, como tampoco entendí mi amor. Quizás, porque las emociones no se entienden, se viven.Cuando las racionalizas, ya no son emociones". Prefiero no entender

I Esa distonía de tus alas y mis viento II Lo que se fue, siempre me asalta en otras ganas III Una nota que aspira ser compuesta en tu boca IV Todo lo que baja, conoce de deliciosas mitades  V Jugar a que nuestros cuerpos mojan la lluvia

Me consuela no tener tu mismo cielo . Creo que lo mejor que puede pasarnos es contemplar cielos distintos. Que no mires mi misma noche, que no te despierte mi mismo sol, ni a la misma hora. Que no te moje la lluvia que a mi me cae, que otra brisa te refresque mientras yo sienta calor. Que no compartamos las mismas gotas de naturaleza y que sean extremadamente distintos y opuestos esos milagros cotidianos que nos salpican; o las angustias que nos asaltan. Que te mires en otro espejo, que cruces otras calles, que se reduzca a la minima expresion la posibilidad de interceptarnos. Que el Universo ponga el orden que no puede uno poner. Un orden de distancias y olvidos. (Escribo con el mar rugiendo de fondo, como recordándome que tambien impera bañarte en otros mares, sucederle a otras olas, a otras cosas. Vete de mi)

Para la poesía que es alfa y omega Olvido y recuerdo La única fórmula que se conjuga en todos los tiempos (Para un cumpleaños glorioso, en todos los tamaños y colores Esta reminiscencia de quien te hizo el amor mucho mejor que yo Con gratitud, porque cuando voy a tu cruz, me redimes) El futuro    (Julio Cortázar) Y se muy bien que no estarás. No estarás en la calle en el murmullo que brota de la noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes ni en los libros prestados, ni en el hasta mañana. No estarás en mis sueños, en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás, o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré amor mío sin que sea por ti, y compraré bombones pero no para ti, me pararé en la esquina a la que no vendrás y diré las cosas que sé decir y comeré las cosas que sé comer y soñaré los sueños que se

                Soy este mar de líneas En las que el pulso camina y calla Soy esta copa de espuma De amplia bruma y negra escarcha Soy un manojo de vientos Que arrastran pasos y agitan sueños Soy la mujer de tu tiempo: Extinción rauda, piel de un momento. (Amante, Abril 2005, la autora) Es en la fusión de las pieles donde la piel se reencuentra. Se conecta con su espíritu, se regodea en su grandeza. Algunas veces necesitamos otra piel para respirar. Otra piel que te recuerde que tu piel se hizo para ser tocada. Una piel que, por instantes tenues, te sustraiga del desencanto y reactive todas las extensiones sensoriales del cuerpo, una piel que detone exhausta en la cumbre de un latido. Una piel que te respire en la nuca y llegue donde el sol no ha podido rasgar en tajos la epidermis. Una piel que puede no amar, pero que en ese momento de simbiosis y de elevaciones orgánicas, puedes conocer exactamente qué es lo que siente. Las pieles no engañan, menos en revolución. (Pint

I just want to be free in this world, I hope thar everybody understand I just want to be free and fly away, and smell all the flowers in my heart Una siempre debe tener el derecho, pero sobre todo, imponerse el deber, de ser libre. Y ser libre significa respetarte y considerarte, aunque no te guste la mirada que rebota del espejo. Principalmente, y cuando eso pasa, reconocer que hasta esos ojos que no te gustan, son parte de tí. Necesitamos de todo eso, lo bueno y lo malo (sino, cuán equivocados están los que dijeron que cada cosa buena es por su contrario) Ser libre significa congraciarte con tu esencia, sin interferir en la de los demás. No pasarle por encima al precio que otros pagan por su felicidad. Caminar en consecuencia de tus instintos, sin dañar a los otros en la procura de los suyos. Ser libre es un camino de renuncias, pero también de compromisos. Ser libre es una forma consciente de responsabilidad. Una manera de conocerte mejor, de palpar tus límites, aden

Era tu aniversario de vida, pero te empeñaste en congratularme.En celebrarme. Asumo y acepto que quieres verme feliz (fue la tónica, sigue siendo la tónica)Vía susurro, vía suspiro. Vías insospechadas. Un montón de sincronías casi perfectas se combinaron de tu mano en este día en el que me obligaste a desplazar la nostalgia por una gratitud multicolor y deliciosa. Creo que el mensaje no puede ser más evidente: Quieres verme (y así fue siempre) contenta, feliz y agradecida por la vida, con la vida. Soñando amores, lustrando palabras, creyendo en horizontes. Disfrutando los momentos desde tus gafas, con esa liviandad de pisciano que sabe moverse con soltura dentro del mar, desafiando los peligros, huyendo para no ser presa fácil... Son tan escasas las personas en la vida que no destiñen un mal recuerdo. No tengo uno tuyo. Y sé que no tiene que ver con la brevedad del tiempo que pisamos juntos. Sé que no sangrabas como humano. Nadie cree en los amores perfectos, pero tú fuiste el mío.

Iba a escribir algo sobre marzo, sus soles, sus primores, las luces que entonan muchos sonidos (¿Percibes nuestros sonidos? ¿Te inquieta la marea de las miradas que se pierden en lo profundo del oleaje? ¿O soy simplemente yo, amplificando mis ecos desbocados? De igual forma, no vale la pena... Pausa y sigamos...) El hecho es que quería escribir algo sobre este mes que me devuelve la opción de renacer y florecer, cuando llegó a mi buzón esta carta número 8 de Rilke, y me pareció una ofensa intentar escribir cualquier otra cosa. Que todos nos convirtamos en un silencio que ruede como una gran bola y sólo hable Rilke (El mundo sería un lugar infinitamente mejor) Carta Nº 8 Borgeby Gard, Fladie (Suecia), 12 de agosto de 1904. Quiero volver a hablarle un rato, querido señor Kappus, aunque yo casi nada sepa decirle que pueda procurarle algún alivio. Ni siquiera algo que alcance a serle útil. Usted ha tenido muchas y grandes tristezas, que ya pasaron, y me dice que incluso el

No soy igual que ayer. Y ya  soy tan distinta a mañana. La autora  Lo más estable que tenemos en el tiempo es la posibilidad de cambiar. De hacernos versiones distintas de nosotros mismos con cada ocaso del día. Mejores o peores, es relativo. Y ni siquiera vale la pena detener a valorarnos, a cuestionarnos si lo que fuimos tiene más o menos de nuestra esencia: Tiempo que pasa, verdad que huye. Simplemente, nos vamos haciendo distintos. Somos otros ánimos, otras motivaciones, otras preocupaciones. Destapamos otros frascos, cerramos algunos ductos de aire. Somos otros, y la suma de todos ellos, es lo que nos define. Debemos incluir, pues, a todos esos pedazos de nosotros que van en implosión cotidiana. Todos ellos son un parche en el collage de nuestra historia. Somos, a veces, males necesarios dentro de nuestro cuento.  Asumir esa tendencia inexorable del cambio es una posibilidad para sobrevivir (nos) de mejor forma. Aceptarnos, entendernos y adaptarnos a una realidad que cam

" Conexiones, a veces tenues; a veces hechas con grandes sacrificios;  pero, a menudo, magníficas (...) Nadie sabe cuando nos fuimos. Es decir, el momento que escogimos. Quizás sientan la ola de un susurro, ondeando por ahí".. . The Lovely Bones Amanecí hoy con el sueño más bonito en días. Dormí, también, con la mayor placidez de muchas jornadas. Me desperté absorbiendo ese olor a café mezclado con cigarrillo, cuando en mi casa nadie fuma. Advertí, de pronto, que tanta activación sensorial tenía un sentido, cuando tu risa estruendosa (o una parte bien resonante de ella, que se atravesó en mis recuerdos) me hizo volverme a mi ventana y apreciar la forma en que los rayos del sol se disipaban en forma de polvo. Recordé esas largas conversas después de las horas de jueves de Física. La explicación de que ese remanente mañanero son los restos de las estrellas fugaces que se descomponen. Entonces, aprecié el cielo, como pintado por algodones, para toparme con otra memoria

"Alguien ya contó los días, Alguien ya sabe la hora, Alguien para quien no hay ni premuras ni demora Alguien" Jorge Luis Borges Como todo fue producto de la imaginación, toca increpar a la mente. Pero no le voy a culpar, no le voy a lapidar por su atrevimiento. Sólo me toca pedirle mejor puntería y más certeza. Que sepa escoger a la próxima víctima de sus recreaciones. Simplemente, que sea más precavida en el siguiente cálculo. Que peque con mayor conveniencia.  Que no violente de nuevo sus códigos y  limitaciones (Edades, colores de piel, texturas de ojos que sabíamos engañosas)  Que separe primero las espinas para llegar a la rosa. Pero, primordialmente Que por ningún nadie Que por ningún alguien Que por ninguna "nada" Se atreva a cerrar el circuito de las aspiraciones (Me quedo Con mi nobleza Mi honestidad Mi irreverencia Mi fuerza mi aprendizaje mi ilusión mi coñazo tus pestañas tus ojos dormidos t

Cold in hand blues y qué es lo que vas a decir voy a decir solamente algo y qué es lo que vas a hacer voy a ocultarme en el lenguaje y por qué tengo miedo  (Para quienes tenemos miedo de ser, pero somos con él, y seremos felicidad)

Algunas veces queremos correr. Y la carrera contra nosotros mismos, la huída de nuestras debilidades, es la tarea más cuesta arriba que tenemos que enfrentar. Pero algunos deben medirse con mayor resistencia a esos huecos  en el alma que sólo podemos plenar con nosotros mismos. Que nada es tan suficientemente poderoso en el ámbito exterior como para colmarlos. Algunos tienen que experimentar cómo su probabilidad nata de supervivencia cuelga de la mano de vaivenes bioquímicos.No es un asunto grato pender del hilo de las emociones que se desbordan. Comprender la dimensión de las adicciones o de cualquiera de los laberintos que atravesamos con la vivencia de una condición mental sólo puede lograrse a cabalidad, probablemente,en el interior de su experiencia. Bien en tacones propios, o en zapatos cercanos. Más allá de la solidaridad automática, o del juicio que inmediatamente nos lleva a comparar entre quienes logran sobreponerse toda una vida a este tipo de padecimientos con aquellos qu

"La naturaleza elástica del tiempo". Un programa de Discovery Science me puso a pensar y pensar el domingo pasado en la relatividad de esta variable. En esa abstracción de que el tiempo es una construcción,una configuración personal, más que una camisa de fuerza inevitable. Pero la vida, como acostumbra, siempre te baja del idealismo. Por alguna razón vi ese programa ese día. No hay espacio, ni justamente tiempo,  para pensar en la posibilidad de los universos paralelos de Hawking. En cinco "yo" tomando decisiones distintas en este momento de mi vida donde todo se pone angosto, estrecho, crucial.Es ahora y ya. Todas las señales me alejaban de aquí y ahora son más que señales. Son requerimientos, necesidades,  el riesgo de perder lo que ha costado esfuerzo, inversión, lo que puede abrirme puertas definitivas hacia otras oportunidades. Ya no es sólo desencanto lo que me exilia de estos lares laborales. No entiendo el "despropósito" de venir a este lugar

"(...)Los vientos se marchitaron en el aire estancado, Y las nubes perecieron; la Oscuridad no necesitaba De su ayuda - Ella era el universo. (Lord Byron) Todas las veces: Un golpe de Estado no es un acto de gallardía. Es ausencia de respeto a la vida. La oscuridad no es falta de color. Es ausencia de luz para reflejar. Muchas veces: Callar no es falta de arrojo. Es ausencia de fuerzas para gritar. Llorar no es sinónimo de debilidad. Es ausencia de otro desague para el alma. Esta vez: Evitar no es  signo de desprecio. Es ausencia de una forma más digna de continuar. Resistir no es una forma de combate Es ausencia de una opción verdaderamente liberadora A futuro: El olvido no será un simple cambio de página Sino la ausencia del recuerdo de lo que nunca fue Para siempre: Esta historia no será mi fracaso Sino la ausencia de tu apuesta (Para las presencias fantasmagóricas, que deben convertirse en una ausencia sostenida. Debo hacer de tu ausenci

No tiene una canción. Nadie dice "Sólo sé que fue en febrero" (sí dijo Juan Gabriel "sólo sé que fue en marzo). Nadie dice "quién me ha robado el mes de febrero" (A Sabina le robaron Abril) Nadie alude a su lluvia (y las precipitaciones de Mayo sí que te son famosas) No tiene los días más felices del mundo, ni al azar, (Como los de Yordano, cuando sentenció que no se iba, que se quedaba aquí) No le dedicaron un poema tierno e inocente, como la Balada de un día de Julio de García Lorca. No estás de vacaciones, ni guardas los mejores recuerdos de ellas, como sucede con Agosto y Septiembre (meses de medanales, sol y playas infinitas) Nadie se une para celebrar el mes internacional para la prevención del cáncer de mama (Eso sí pasa en octubre) Tampoco empieza el béisbol a inundar de pasión desenfrenada y absurda mi vida. No cumple años mi mayor bendición, ni comienza la gaita a inundarte de ánimo festivo, ni se van relajando los ánimos ante la inminencia de

Me levanto La mañana revienta y luce de la misma forma que la canción de Bon Jovi "gris, como esos besos de nadie". Aún así, Quiero tener tu amor en mi cama de rosas :)

Aprendo a no sepultar el dolor, mientras vive Que muera el dolor sólo cuando quiera morir Cuando haya vivido ya lo suficiente conmigo, en mi  No mato dolores a juro Porque vuelven a matarme Para mi, es algo que no existe. Sólo hay gente que se lame las heridas de la derrota, con la esperanza de que duelan menos.No hay consuelo en la derrota. Es un duelo que se tiene que librar, llorar, experimentar en todo lo ancho de la sensación, para que la emoción tome su curso y se pueda saldar en su totalidad. "Ganar" en las derrotas es algo así como resignarse. Es un escape, un método evasivo de la psique. Hay que asumir que se perdió, llorar porque se perdió, sufrir por lo qué se perdió. Luego así, y sólo así, es posible recomponerse sanamente. No se cierra esa etapa si se pretende obviar o ignorar el traspiés. Hay heridas que se abren al mínimo contacto con el ácido. La cicatriz es un proceso de tiempo, de reestructuración. De conciencia. La sanación de la piel empiez

Soñar contigo, es amanecer feliz. Es saber que todo no está bien, pero que lo estará. Que me tomes de la mano quiere decir que nunca me has soltado (que no encontraré manos iguales, también) Tus ojos tan de cerca son una invitación a la felicidad Son un anticipo de ello (como todos tus adelantos de sueños) De que ves pasiones, de que ves destellos, de que ves amores De que ves y esperas para mi todo lo que tu fuiste Hay gente que nunca se muere, aunque ya no esté Hay otros que se mueren, aún estando cerca Estás en lo primeros (Vives en mi, todos mis ríos conducen a tu mar)

Los arcoiris que no salen Los que te niegan Los represados Los enclaustrados Los que aspiras Los que no se dan Los que te apagan Los que te apartan Los que te hieren Los que mueren en ti Llega un "tu" Llegas Un alguien hoy, nadie Una sombra de otro tiempo Una dimensión de otra dimensión Y los izas Plantas uno verdadero Que no se pinta Y no son gotas de agua que reflejan luz porque se secan Construyes un arcoiris De palabras Con palabras Que es la herencia mejor El cataplasma sanador (Gracias por darle un color (lejano) a mi, que soy una lluvia, también lejana)

Y si tu único sueño es volar, volar, volar... Ponlo a andar. (Pueden parecer las palabras más trilladas de cualquier composición estética.Pero soñar y volar son algo así como equivalentes semánticos.Son los únicos conceptos eternos. Todo sueño es una forma de volar. Y volar, muchas veces, resume todo lo que sueñas. Ni siquiera el amor o el odio; la tristeza o alegría; el recuerdo o el olvido, tienen tanta cancha abierta como la noción de volar y soñar. Son como el valor de Pi. Aquel 3,1416.........) Yo sueño: Que no veo más escritorios continuos en una oficina. Ni cubículos. No oigo tecleos desesperados. No hay jefes, ni cierres, ni aperturas. Ni buenos días educados, ni malos días atorados. Que no necesito tomar café para soportar la tarde. Que lo que escribo es igual a lo que siento. Que no tienen mis letras una camisa de fuerza. Que el tiempo es mi ajedrez, que lo muevo lo coordino, lo defiendo. Que no necesito estar bien con todos Que puedo no estar bien con nad

Te recuerdo, Señor, que nada en mí coincide, que soy materia frágil, que no tolero roces, que sangro en las esquinas. Te recuerdo...Señor

Todo puede estar peor. Siempre peor. Es el único consuelo para esos días en los que sientes que has batido tu récord de asuntos indeseables. ¿Crees que esto es de lo peor que te ha tocado enfrentar/vivir? Siempre habrá algo peor. No lo dudes. Para ti, para los demás. En tu camino, en el de los otros. Compararás y relativizarás. Comprenderás. Así que tiende las lágrimas, escúrrelas hasta que se sequen y repósalas. Habrá mucho más para amargarse.  Dolor, inquietud, desazón. Siempre pueden elevar su volumen. Y ser peores.   Podrás sentirte más mal de lo que estás ahora, contigo misma. Podrás tener mayores ganas de ponerte contra el paredón de fusilamiento. Flagelarte, más flechas.Todas contra ti, hasta que sangre también tu rabia. No es el final, no es tu final. No es el final de lo peor.  Es hoy tu esperanza.  Aférrate a ella. Cuélgate de la certeza de que lo peor aguarda en todas las esquinas y así verás todo ésto como algo mejor. (El venado herido de Frida K

Habla la música. Esta es quizás una de las mejores canciones compuestas e interpretadas. Phill Collins conjugó la magia de todos los alfabetos en esta súplica de Una Noche más. Todo lo demás sobra. Oírla es la única y valedera opción :)

Fuerza también es admitir que no puedes, declararte parcialmente incapacitada y ver el agua correr. Dejarla, más bien dicho, que corra. Porque fuerza es también permitir que se manifiesten otras fuerzas, en otras vibras, con otras intensidades. Darle un espacio a cada fuerza. En el concurso de las fuerzas, fuerza es precisamente reconocer el vacío de poder cuando lo haya. Dejar que las cosas se posicionen en el lugar y tiempo que el orden natural les ha planteado y seguir rodando por el camino, con la fuerza de saber que no torciste otras fuerzas. Fuerza es reconocer el momento de detenerse,  reunir nuevas fuerzas y reclutar otras para las batallas que restan. Fuerza es pisar el freno. Esperar, respirar...

¿Quién si no yo puede dedicarte estas líneas en estos 30? No podía ser la excepción este recibimiento atropellado: Un fin de semana de locura entre la fiesta, el canto, el sol, mar y las bebidas espirituosas de diferentes formas y tamaños. Una pletórica experiencia con las amistades que han llenado tu vida de colores felices y súbitamente,     un regreso frustrado por   otra vía venezolana colapsada por la imprudencia, ladrones por doquier que te hicieron desviarte del camino, la espera interminable en un tiradero de pueblo hasta poder llegar a tu casa, casi en el preciso momento en el que las agujas se posicionaban en el día 16. Sabemos que tu vida ha sido así, que por aventura, casualidad, causalidad o fatalidad, siempre tienes estas historias atropelladas, intensas, voluminosas, vertiginosas, porque lo que no pudiéramos decir, mi pequeña Yaky, es que su vida ha sido aburrida. Nadie pudiese tildarla de eso. Usted colecciona 30 años que ha vivido con todas las letras g