Kiss the girl

Me levanto La mañana revienta y luce de la misma forma que la canción de Bon Jovi "gris, como esos besos de nadie". Aún así, Quiero tener tu amor en mi cama de rosas :)

Aprendo a no sepultar el dolor, mientras vive Que muera el dolor sólo cuando quiera morir Cuando haya vivido ya lo suficiente conmigo, en mi  No mato dolores a juro Porque vuelven a matarme Para mi, es algo que no existe. Sólo hay gente que se lame las heridas de la derrota, con la esperanza de que duelan menos.No hay consuelo en la derrota. Es un duelo que se tiene que librar, llorar, experimentar en todo lo ancho de la sensación, para que la emoción tome su curso y se pueda saldar en su totalidad. "Ganar" en las derrotas es algo así como resignarse. Es un escape, un método evasivo de la psique. Hay que asumir que se perdió, llorar porque se perdió, sufrir por lo qué se perdió. Luego así, y sólo así, es posible recomponerse sanamente. No se cierra esa etapa si se pretende obviar o ignorar el traspiés. Hay heridas que se abren al mínimo contacto con el ácido. La cicatriz es un proceso de tiempo, de reestructuración. De conciencia. La sanación de la piel empiez

Soñar contigo, es amanecer feliz. Es saber que todo no está bien, pero que lo estará. Que me tomes de la mano quiere decir que nunca me has soltado (que no encontraré manos iguales, también) Tus ojos tan de cerca son una invitación a la felicidad Son un anticipo de ello (como todos tus adelantos de sueños) De que ves pasiones, de que ves destellos, de que ves amores De que ves y esperas para mi todo lo que tu fuiste Hay gente que nunca se muere, aunque ya no esté Hay otros que se mueren, aún estando cerca Estás en lo primeros (Vives en mi, todos mis ríos conducen a tu mar)

Los arcoiris que no salen Los que te niegan Los represados Los enclaustrados Los que aspiras Los que no se dan Los que te apagan Los que te apartan Los que te hieren Los que mueren en ti Llega un "tu" Llegas Un alguien hoy, nadie Una sombra de otro tiempo Una dimensión de otra dimensión Y los izas Plantas uno verdadero Que no se pinta Y no son gotas de agua que reflejan luz porque se secan Construyes un arcoiris De palabras Con palabras Que es la herencia mejor El cataplasma sanador (Gracias por darle un color (lejano) a mi, que soy una lluvia, también lejana)

Y si tu único sueño es volar, volar, volar... Ponlo a andar. (Pueden parecer las palabras más trilladas de cualquier composición estética.Pero soñar y volar son algo así como equivalentes semánticos.Son los únicos conceptos eternos. Todo sueño es una forma de volar. Y volar, muchas veces, resume todo lo que sueñas. Ni siquiera el amor o el odio; la tristeza o alegría; el recuerdo o el olvido, tienen tanta cancha abierta como la noción de volar y soñar. Son como el valor de Pi. Aquel 3,1416.........) Yo sueño: Que no veo más escritorios continuos en una oficina. Ni cubículos. No oigo tecleos desesperados. No hay jefes, ni cierres, ni aperturas. Ni buenos días educados, ni malos días atorados. Que no necesito tomar café para soportar la tarde. Que lo que escribo es igual a lo que siento. Que no tienen mis letras una camisa de fuerza. Que el tiempo es mi ajedrez, que lo muevo lo coordino, lo defiendo. Que no necesito estar bien con todos Que puedo no estar bien con nad

Te recuerdo, Señor, que nada en mí coincide, que soy materia frágil, que no tolero roces, que sangro en las esquinas. Te recuerdo...Señor

Todo puede estar peor. Siempre peor. Es el único consuelo para esos días en los que sientes que has batido tu récord de asuntos indeseables. ¿Crees que esto es de lo peor que te ha tocado enfrentar/vivir? Siempre habrá algo peor. No lo dudes. Para ti, para los demás. En tu camino, en el de los otros. Compararás y relativizarás. Comprenderás. Así que tiende las lágrimas, escúrrelas hasta que se sequen y repósalas. Habrá mucho más para amargarse.  Dolor, inquietud, desazón. Siempre pueden elevar su volumen. Y ser peores.   Podrás sentirte más mal de lo que estás ahora, contigo misma. Podrás tener mayores ganas de ponerte contra el paredón de fusilamiento. Flagelarte, más flechas.Todas contra ti, hasta que sangre también tu rabia. No es el final, no es tu final. No es el final de lo peor.  Es hoy tu esperanza.  Aférrate a ella. Cuélgate de la certeza de que lo peor aguarda en todas las esquinas y así verás todo ésto como algo mejor. (El venado herido de Frida K

Habla la música. Esta es quizás una de las mejores canciones compuestas e interpretadas. Phill Collins conjugó la magia de todos los alfabetos en esta súplica de Una Noche más. Todo lo demás sobra. Oírla es la única y valedera opción :)

Fuerza también es admitir que no puedes, declararte parcialmente incapacitada y ver el agua correr. Dejarla, más bien dicho, que corra. Porque fuerza es también permitir que se manifiesten otras fuerzas, en otras vibras, con otras intensidades. Darle un espacio a cada fuerza. En el concurso de las fuerzas, fuerza es precisamente reconocer el vacío de poder cuando lo haya. Dejar que las cosas se posicionen en el lugar y tiempo que el orden natural les ha planteado y seguir rodando por el camino, con la fuerza de saber que no torciste otras fuerzas. Fuerza es reconocer el momento de detenerse,  reunir nuevas fuerzas y reclutar otras para las batallas que restan. Fuerza es pisar el freno. Esperar, respirar...

¿Quién si no yo puede dedicarte estas líneas en estos 30? No podía ser la excepción este recibimiento atropellado: Un fin de semana de locura entre la fiesta, el canto, el sol, mar y las bebidas espirituosas de diferentes formas y tamaños. Una pletórica experiencia con las amistades que han llenado tu vida de colores felices y súbitamente,     un regreso frustrado por   otra vía venezolana colapsada por la imprudencia, ladrones por doquier que te hicieron desviarte del camino, la espera interminable en un tiradero de pueblo hasta poder llegar a tu casa, casi en el preciso momento en el que las agujas se posicionaban en el día 16. Sabemos que tu vida ha sido así, que por aventura, casualidad, causalidad o fatalidad, siempre tienes estas historias atropelladas, intensas, voluminosas, vertiginosas, porque lo que no pudiéramos decir, mi pequeña Yaky, es que su vida ha sido aburrida. Nadie pudiese tildarla de eso. Usted colecciona 30 años que ha vivido con todas las letras g

Dígale a sus dedos que hay una espalda languidecida (buscará otros duendes que la tracen y la revivan) Una espalda que tiene la debilidad de acostumbrarse muy fácilmente, que se quebraría hasta las piernas (de tenerlas) con tal de tenerlos nuevamente por acá, en la marcha de la noche, riéndose de las agujas del reloj detenidas en estupefacción. Una espalda repasando esa página del libro y que no se moja la punta del   dedo precisamente para estancarse en ellos (sus dedos) Dígale a sus ojos que hay unos ojos (los míos) y que los andan precisando. Río abajo, nadaron para ver si los alcanzaban. Los suyos; rebelados. Los míos, ansiosos, en duelo casi rendido. Entonces, nos ahogaremos: Los suyos, los míos. Y yo, con todo ellos. Como el viento cuando se duerme hasta la nueva tempestad, para darle paso al sol efímero que reactivará en potencia la tormenta. Dígale a su boca que hay otra boca (la mía) preguntándose si habrá un contorno tan exacto. Que se toca, se muele, se recom

S i pudiera olvidar todo lo que yo fui Si pudiera lograr, apartarlo de mi No dudaría, no dudaría en volver a reír Prometo ver la alegría y escarmentar de la experiencia Pero nunca, nunca más usar la violencia Rosario Flores, No Dudaría  1) No haber usado cinturón de seguridad esa noche del 27 de mayo de 2006, cuando un borracho miserable casi me saca del camino. A él le debo mi fibromialgia, los cuatro meniscos rotos de la rodilla y mi salud ambivalente. Y el bicentenario miedo a manejar. 2)Dedicar tantos poemas, dos años de blog y varias noches de lágrimas a un carajo que hoy me importa menos que la opinión de Haití a los tipos de la ONU :) 3) No haberte enviado ese mensaje que se me quedó atorado en los dedos por un juego del mundial. Si hubiese sabido que esa sería la última noche, hasta la vida te la hubiese enviado por ahí :( 4) Las veces en que no he sido yo y he pretendido ser algo que los demás quieren/pretenden/esperan/creen que sea. Ya con tres décadas en

Allí están mis luces. Mis sombras. Muchas. Como dice la canción. "Bajo el claro de la luna, sobre las tibias arenas" están acurrucados buena parte de los mejores momentos de mi vida. La alegría de ser chamita, la felicidad de tomarme de la mano con esa libertad coartada por una ciudad y sus peligros... La despreocupación de "entierrarme" hasta que me picase la cabeza, los oídos y la ropa quedase inservible... Las volteretas arena abajo. Una estrella choreta y las paradas de manos que se daban perfectamente allí y no sobre la colchoneta de gimnasia... La magia de escribir mi nombre en la Tierra como para que lo vieran del cielo... La premura de posarle a las cámaras antes de que se nos volteara el Sol y organizar a los primos para ahorrar las 24 fotos del rollo... Creer que si me adentraba podía hallar un oasis y cinco camellos, o llegar a Aruba... Aquel atardecer del eclipse solar de febrero de 1998. Inenarrable. Ese sol generoso encendiendo las nubes y

(La máquina sin signos de interrogación de apertura, no es una intención literaria, ni una patada al Castellano. Bello no llores sangre, que los grandes escriben con ella) Cuántas personas andan por allí aterrizando en situaciones sin cuerpo o cuerpos sin situaciones? Apostándole a un juego legal, clave, que no debe ser suspendido por lluvia, pero que depende de la fortaleza de una lona que proteja al terreno de la descomposición. Pero, más aún y peor, del ánimo humano, más inatrapable que los hits, más incontenible que los cúmulolimbos. Cuántas personas se identifican con un equipo que se resiste a guardar los guantes hasta el otro día, porque resulta que ese es allí o nunca, un club que no le importará enterrar los uniformes ni imaginarse la raya de cal, porque más doloroso que perder (y vaya que conocen ese mecanismo de la pérdida) es hacerlo sin tener opción a la desesperanza del out 27? Cuántas personas han hecho como el pelotero que cruza cuchillo y tenedor detrás de la puerta de

1) Imagino las historias de la vida de la gente. Una familia jugando en un parque, enamorados en una playa, o el metro con su maremágnum de olores, usuarios desastrosos y pisotones con menciones de madre, todas esas situaciones me inspiran la misma manía de entretejer cuentos, esculcar dolores y pasados, de descubrir en las miradas qué puede estar pasando, faltando o sobrando. Todas esas cosas que no son mi problema y que no pasarían por la mente de personas con claridad mental, o sexo interdiario (digo yo) 2) Me distraigo leyendo mentalmente las palabras al revés. Cuando no tengo música o lectura para paliar las colas y las desgracias de la ciudad, persigo palíndromas o simplemente, reto a mi mente para que se supere leyendo en reversa términos científicos como “esternocleidomaistoideo”. 3) No salgo de mi casa sin labial. Puede faltar la sombra, el lápiz de cejas, pero una boca roja o brillante es la mejor forma de desobediencia civil contra la flojera, depresiones o el ladillamiento

Cerrar todos los ojos Tapar sus oídos Fusilar pituitarias Cauterizar tactos Pasar como quien no pasa Ser como quien no es No estar (Días para oír el grito, pero no verlo)

Enfrento el riesgo de manipular este sueño extemporáneo. Este riesgo de gotas que salpican y conmueven; afligen y liberan. Las piernas reclinadas resudan al lado del ánimo, que pedalea entre límites con adrenalina cataléptica y serotonina atrofiada. Los brazos permanecen en señal de vuelo; cual pendones de un espacio colmado de aires, mientras los dedos responden a un impulso eléctrico del vientre y se irradian a la cara marchita. Comienza un festín de pulgares e índices; se apartan las gotas que salpican y conmueven; afligen y liberan. Los ojos abren sus alas, y son un par de corazones enamorados por vez primera; con esa inanición desesperada de quien se bautiza desde el suelo. En elegante vuelo, las palabras del viento alcanzan mi tamaño y le quedan a los colores que estrena el cielo en esta primera mañana del año. Consuela que un techo de azul mejorado; destellante y profundo acompañe esta silla, mis temores, la nobleza y aquellos anhelos que me conversan. Interrogo a e